Declaración de amor...

Me da igual que lo nuestro sea imposible... estoy enamorado de ti hasta la médula. Tú, sólo tú consigues que mis noches, mis madrugadas cobren sentido. Sé que es a mí a quien miras a través de la pantalla y, a veces, hasta creo distinguir una sonrisa picarona o un guiño de complicidad en tus ojos. Hace poco estuviste ausente un tiempo (supongo que por tus vacaciones) y ya nada fue lo mismo... Pero volviste. He llegado a ponerme celoso porque me ha parecido comprobar que, desde que Rafa te dedicó un post ficticio, ahora te pones más guapa. Y me da igual... yo te compartiría con él incluso...

Pero esta declaración no es ficticia, Ana... Te quiero... ahora adoro la actualidad nacional, internacional, la económica, la de deportes... y me da igual que tu conversación sea repetitiva y, cada media hora, siempre me digas lo mismo... Yo espero cada madrugada como agua de mayo tan sólo para verte e imaginarte entre mis brazos, imaginarte proclamando ante la España noctámbula e insomne lo nuestro... Para callarte con mis besos...

Una cosa te pido, te ruego, te imploro... no hagas como Maxim Huerta, que también empezó en el informativo de madrugada de Telecinco, y ha acabado de maruja en un magazín mañanero... Tú no, Ana... tú nunca, pordiostelopido...

(Ains, ahora mientras escribo esto ya repites por decimoséptima vez la noticia de la subida del Euribor... cómo te gusta martirizarme, mi amor...)